Suerte

Desde los trozos de espejo rotos reflejando en aquella esquina de la plaza bajo esa escalera y mientras en ella acaricio aquel quimérico gato negro que por cierto tanto odias, encuentro allí la mala suerte, y no porque en ella crea o venga de artificio alguno, mas porque desde el comienzo del fin las nubes tomaron un sabor amargo, se cargaron de arenales ambiguos sin proyecciones imaginarias se transformaron en ácido sobre mi piel, y en aquel agridulce castigo un placer culpable me recuerda que en aquel dolor, por fin sé que vivo Pamela Hernández

En confesion

Como luciérnagas en la oscuridad reconozco el reflejo de tu mirada en los recobecos de los murmullos que resuenan en los pliegues del tapiz de la pared de esta habitación. Anhelo el regreso de aquellas hilarantes obsesiones el sonido de una cuchara, el ataque de la taza, y el remolino en el agua, ansío los trances de tus momentos idos, y la fácil sonrisa tras ondear mis dedos tus cabellos. Y sé que por más que surjan rimas que intenten ordenar torbellinos de mi existencia.. sólo entiendo que ya me valen las palabras porque N O T E T E N G O

De dos tazas de café

Con el dibujo del vapor que ondea flameante sobre aquellas dos tazas de agua hirviendo que esperan ser saboreadas con ser asilo de aromas y sabores y brindar un último suspiro con un dejo de sorbeteo en unos tibios labios que no buscan sino el encuentro con los que sortean la otra taza mas no se atreven Y mientras el café se consume absorto en incesante languidez se desvanece el ondulante arte de las danzantes vaporosas que atisban el susurro de los labios no osan pronunciar menos aún aceptar. el silencio se interrumpe cuando el último sorbo resuena en el vacío, la vacuidad de aquel recipiente que sin tener vida adquiere el impronte de ser oráculo de rumores eróticos de ósculos prohibidos de pasiones reprimidas sentimientos sosegados tras la soberbia del no ceder perdidos en un sordo sorbo se va perdiendo.... se perdió Pamela Hernández

Dicen que a través de las palabras el dolor se hace más tangible que podemos mirarlo como a una criatura oscura tanto más ajena a nosotros cuanto más cerca la sentimos Pero yo siempre he creído que el dolor que no encuentra palabras es el más cruel el más hondo el más injusto (extracto pelicula A los que aman)

Refugiada en laberintos de sueños que acuden en consuelo de un llanto que no encuentra lágrimas para navegar

Hay nubes... y nubes.. y vidas

Hay nubes como velos de cristal y nubes pesadas como castillos Nubes que nos recuerdan la cara del ser que amamos y nubes con rostros que no queremos recordar. Siempre viví mirando al cielo y nunca encontré dos nubes idénticas, así quiero morir, mirando a las nubes y buscando la pregunta a una respuesta que no conozco

Extracto

Pelicula: A los que aman

Este ruidoso silencio, este que arrastra la lejanía que alarga la lejanía que acelera el ritmo de la nada, de la escarcha en las almas, del flagelo del día a día que atesta las costas de mis días, que alarga las profundidades de mis soledades y las locuras, aquellas que afloran como en la primavera el polen ese que desgarra fosas nasales sin permiso en un molestoso e incesante tira y afloja de navegantes erráticos que buscan salir a flote pero no son nunca bienvenidos. Así mis locuras no ceden, THEY DON'T GIVE UP! THEY NEVER GIVE UP (no son cosas, tienen vida) pero no logran más que insistir y aparecen de vez en vez de cuando en cuando cuan volcán que parece estar dormido pero por debajo en la mesodermis busca su salida y cuando erupciona arrasa con lo que encuentra en su camino sin compasión ni complacencia Este ruidoso silencio me aclama me llama me posee lo poseo lo aclamo es mío soy yo

Atracción de vagabundos

Ropajes ilustres, mortaja anticipada, disfraces, destellos de contrariedad, de mascaradas... Sin embargo, en cuanto un alma errante reconoce otra, los disfraces encuentran su punto de fusión y se despojan por un momento de su mortaja, porque entre tanto engaño deviene en ocasiones un atisbo de verdad engañandose mutuamente, y en tanto alguien reconozca ese trazo, el recorrido errante se vuelve sendero herrado. Y en este momento siento que en aquel loco alienado sentado a mi lado en el banquillo del parque ahuyando por sus perdidos junto a su perra Marihuana y el recién bautizado perro Alejandro que llega por curiosidad posando en mis desgastados pies de tanto deambular (al igual que mi alma) su hozico, siento que el sinsentido reina y la ascensión de la insignficancia nos toma como escenario del que no se quiere bajar.. pero como en todo, aunque el show deba continuar, repentinamente nos aplasta el telón, y... Fin de la escena? continúo tejiendo la enredadera de mi no existencia

Respuesta a las calles de Borges

.. Y yo digo de las calles que sean conglomerados de almas vagando o vagabundas solitarias almas no es el aislado barrio el transpirado concreto o la asolada campiña donde transite la calle, pues invisibles almas somos pasantes por invisibles caminos que de vez en cuando en la llamada trama social con otro vagante cruzamos, tropezamos, caemos, jugamos mas no desciframos, pues en la solitaria promesa de las inexorables distancias propuestas por ahogarnos en los pequeños rincones de goteras de supuesto conocimiento de aquel nos perdemos las venturas que nos otorga la profana letanía de aquellas almas ajenas

Me voy porque me quedo

Hoy lo he comprendido (o quizas no), mientras como en tantas otras noches el sueño me rehuye en la incansable levedad de mi ser. Y es que no quiero y te demando y te exijo! No bajes a los abismos en mi busca, no me desprendas de mi oscuridad bienamada arrancandome a la superficie de brillos tintineantes si me toca resecar la mudez del gallo en el canto de la aurora, si en su anhelado brote, la rosa se ahogue entre sus espinas, porque conozco el sabor de mi suerte, y el aroma de mi esencia.. que sabe a muerte, y mis palabras a olvido.. lo se Por esto mi demanda es sencilla no me acerques al mas aca estando tu mas alla, y no me lleves al eden si luego de la tentacion acobardarte vas Mejor huye y duerme y olvida y dejame aqui aunque intranquila con mi eterna soledad.

Cierto cansancio

No quiero estar cansado solo, quiero que te canses conmigo. Como no sentirse cansado de cierta ceniza que cae en las ciudades en otoño, algo que ya no quiere arder, y que en los trajes se acumula y poco a poco va cayendo destiñendo los corazones. Estoy cansado del maduro y de la tierra misteriosa. estoy cansado de las gallinas nunca supimos lo que piensan y nos miran con ojos secos sin concedernos importancia. Te invito que de una vez nos cansemos de tantas cosas, de los malos aperitivos y de la buena educacion. Cansemonos de no ir a Francia cansemonos de por lo menos uno o dos dias en la semana que siempre se llaman lo mismo como los platos en la mesa, y que nos levantan, a que? y que nos acuestan sin gloria. Digamos la verdad al fin, que nunca estuvimos de acuerdo con estos dias comparables a las moscas y a los camellos. He visto algunos monumentos erigidos a los titanes, a los burros de la energia. Alli los tienen sin moverse, con sus espadas en la mano sobre sus tristes caballos. Estoy cansado de las estatuas No puedo mas con tanta piedra Si seguimos asi llenando con los inmoviles el mundo como van a vivir los vivos? Estoy cansado del recuerdo. Quiero que el hombre cuando nazca respire las flores desnudas, la tierra fresca, el fuego puro, no lo que todos respiraron. Dejen tranquilos a los que nacen! Dejen sitios para que vivan! No les tengan todo pensado, no les lean el mismo libro, dejenlos descubrir la aurora y ponerle nombre a sus besos. Quiero que te canses conmigo de todo lo que esta bien hecho. De todo lo que nos envejece. De todo lo que tienen preparado para fatigar a los otros. Cansemonos de lo que me mata y de lo que no quiere morir.

Pablo Neruda

Estravagario

Testigo de un naufragio

Las sombras qu alcanzan las paredes de esta habitacion han sido testios indemnes de lo extrañas que se han vuelto las palabras para este amor tal que no alcanza los designios del significante que oculta el verso. Melodias cosmicas entrecruzando los vacios del tiempo y el espacio funden mi escencia a los acuerdos que mi inconciente espera de ti Agudezas sombrias me inundan cuando tu escencia se desvanece en el alba, mas aun asi tu ser, tu estancia, buscan refugio en la mia instalandose mientras tus labios recitan mi poesia y en ello me vuelvo verso navegante rio de versos que confluyen en el naufragio de su barca mi barca.. en tus mares.

En medio de aullidos y bocinas

Entre masas de ardiente calor.. frio entre multitud sin mas que soledad, andamios soportando el debil lazo que sirve de empalme en vidas cruzadas. Cada cual con su camino, pero ¿cual? senderos cortados a ritmo de semaforos elevados en ascensores cortados con tickets electronicos, entrerrados en subniveles fluidos en autopistas de alta velocidad maquinizados en cobros automaticos y en medio de tanto artificio ¿quien forja su propio sendero? Alamedas florecidas, manadas siguiendo el camino amarillo hoy ya no amarillo sino de concreto opaco y sudoroso con aroma a ultratumba y de tanto en tano un intento inutil que en medio de tanto concreto concretismo aflora en el alquitranado espacio entre franjas de pavimento, una flor rebelde perdiendose entre tanta opacidad de tan "util" pasar donde se vale y mide en base a utilidades donde somos manufacturados en masa para una util produccion ¿que mas queda sino lo inutil?

Soledades callejeras

Cornisas rugidos metalicos acordes del reloj de la catedral acomodando sus agujas para la esperada condena que llega a son de campanadas en la esquina de la plaza de armas.. santiago. Aleteos conjuntos, armonia de horror taconazos a un tiempo en esferas de tiempo con refuerzos de tiempo cayendo al abismo de arena en vidrio Eco de un alfil comiendose a un peon olores de aromas futuros en incienso barato. Roces "accidentales" en busqueda de conexiones, entre tanta multitud.. tanta soledad, añoranzas de un encuentro "casual vidas cruzadas a mil por hora FAST WAY mientras pinceladas van formando escenas surrealistas de encuentros y desencuentros de una mano que no encuentra paz igual que este lapiz unido a esta mano escribiendo estos garabatos no encuentra final

En la sala de espera

En aquel cuarto entre tu asombro y mi alegría poso en ansias el alma mía conteniendo en mi regazo aquel calor que me entregaste un día, una llama que se encendió ha quedado en el vestíbulo de la cárcel que llamo cuerpo atrapada en la materia.. te observo, mientras en prenda te dejo mi algarabía.

De senderos ominosos y baldios horizontes del inconciente mio

En cuanto acepto que la sombra que me persigue se hace mia en lo inalcanzable que me provoca su movilidad mas movil que la mia, siento necesario aplacar la ira que continua perenne, constante que concomitante acude a la sinrazon de mi cordura a esa explosion contenida que me visita en os grisaceos del cielo. En tanto las vidas ausentes ausentes caminan me acude el retrato en blanco el lienzo apaleado de nadas la luz que traza luces y sombras sobre su apaisanada pertenencia sombras que no son mias y me auno a los aullidos de la luna.. en mediodia, a las respuestas a preguntas no efectuadas a predicamentos aun no resueltos, a carcajadas sin sentido, pero cargadas de ser a momentos recolectados sin historicidad o al intento que aparece inesperado con ganas de abandonarme inerme a la marea del paso del tiempo sendereando me ausento presente presenciando el paso del horizonte del tiempo

Mi rebelion

Mi rebelion consiste en atrapar instantes entrecortados memorias que agazapadas se olvidan, rutinas que se interrumpen en a odisea de la vida y en el desesperante ONLY WAY del tiempo.. tropezar con tu mirada ha sido mi rebelion ante el vuelo no emprendido.

From the beatles to my head

Hold me tide (like the Beatles' song says) 'cause I don't wanna go And I won't let you walk away mi strenght is now far far away you made me weak again I didn't want to but it just happent this way I wasn't looking for someone but I found you and you made me weak and I don't like my weakness and it's so hard to try but I won't give up 'cause my strenght is gone and I don't want more weakness in my life either want my strenght back if you are by my side I don't want my strenght back And I don't wanna go away

Y el final de todas nuestras exploraciones será llegar al lugar donde comenzamos y conocerlo por primera vez

T.S. Eliot

Del calígrafo

En medio del peso espeluznante que carga cada palabra ideada y del esfuerzo monumental de transmitirlo en sonido, de aquellas en las que usurpan los sentidos y se trasladan al papel para dejar registro veo al caligrafo; no sacia ansias sino su arte es plasmar, plasma cargas ajenas, cargas sinsentido, y sin esperar más que el logro de la armonía estética arranca suspiros, aplaca la sangre, calma ventiscas, derrama con matices y torcidas pinceladas dando forma al contenido trasmutado del alma.

Somos polvo de estrellas

Y si somos polvo de estrellas somos gigantes anunciando la tormenta somos augurio del porvernir remanencias del ayer, materia inerte esperando el despertar magia cósmica envuelta en flameante llama; porque si somos polvo de estrellas no vinimos ni nos vamos hemos estado y estaremos sólo que hoy es este nuestro estado mañana ya no seremos los mismos, seremos nosotros mas estaremos transformados

Estatuas

Estatuas quietas estatuas en movimiento (body motion) ¿qué diferencia hay? si el que la sangre corra por las venas no nos hace humanos, si el tener un sistema articulado no nos deja más humanos que un sistema generado por computadora? que la sangre hierva hace el recuerdo dentro del movimiento de la estatua se resquebraja y se forma una grieta cual volcán la sangre quiere brotar como lava dejando salir la bestia y no la máquina, la estatua se derrumba.. ¿se derrumba?.. ¿podrá agrietarse al punto de desaparecer? cual partitura de una improvisación en jazz la estatua se abre, se parte en un escape fugaz, no en lentos movimientos, la estatua quiere conservar su prisión en movimiento...

Replica de lo extraño

Extraño.. tanto como el cenicero que aun humea del cigarrillo que jamas he fumado extraño como los cimientos de la casa de barro, de la esfera de hierro, de la cama de paño de olores no registrados, de siluetas exaltadas en nubes deformes que no alcanzan materia.. solo estado espero paciente que existan que sean, mas se esconden en las sombras, se pasean huellas que se entierran en el cemento humedo que noto cuando ya esta seco y se han fugado algidez monumental en pleno verano y el sol que acaricia mis glaciales pupilas rebota como en el cuarto de espejos el bufon que con ingrata sonrisa asalta de infantes los sueños extraño como frialdad que hierve extraño mi extrañeza

Cementerio

Yacimiento de recuerdos de sombras, ocasos de miradas extrañadas de secretos de madrugada yacimiento de flores secas olvidadas de culpas y llantos no llorados morada de la nada y del todo de pisadas sin sombra de caminos sin final de encierro temporal cementerio

Nubes deskicias

entre andares descansados entre vuelos despejados... nubes formas extrañas, moviles.. inmoviles que amenzan que acarician que suspiran y respiran estados alternos

De las tradiciones y el olvido

Y así con el día del trabajador

Sentidos...

De Alejandra Raffo

De recuerdos de otoños pasados

Los espejos

(creo que es de Borges)

yo que sentí el horror de los espejos No sólo ante el cristal impenetrable Donde acaba y empieza, inhabitable, un imposible espacio de reflejos Sio ante el agua especular que imita El otro azul en su profundo cielo Que a veces raya el ilusorio vuelo Del ave inversa o que un temblor agita Y ante la superficie silenciosa Del ébano sutil cuya tersura Repite como un sueño la blancura De un vago mármol o una vaga rosa, Hoy, al cabo de tantos y perplejos Años de errar bajo la varia luna, Me pregunto qué azar de la fortuna Hizo que yo temiera los espejos. Espejos de metal, enmascarado Espejo de caoba que en la bruma De su rojo crepúsculo disfuma Ese rostro que mira y es mirado, Infinito los veo, elementales Ejecutores de un antiguo pacto, Multiplicar el mundo como el acto Genereativo, insomnes y fatales. Prolongan este vano mundo incierto En su vertiginosa telaraña; A veces en la tarde los empaña El hálito de un hombre que no ha muerto. Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro Paredes de la alcoba hay un espejo, Ya no estoy solo. Hay otro. Hay reflejo Que arma en el alba un sigiloso teatro. Todo acontece y nada se recuerda En esos gabinetes cristalinos Donde, como fantásticos rabinos, Leemos los libros de derecha a izquierda. Claudio, rey de una tarde, rey soñado, No sintió que era un sueño hasta aquel día En que un actor mimó su felonía Con arte silencioso, en un tablado. Que haya sueños es raro, que haya espejos, Que el usual y gastado repertorio De cada día incluya el ilusorio Orbe profundo que urden los reflejos. Dios (he dado en pensar) pone un empeño En toda esa inasible arquitectura Que edifica la luz con la tersura Del cristal y la sombra con el sueño. Dios ha creado las noches que se arman De sueños y las formas del espejo Para que el hombre sienta que es reflejo Y vanidad. Por eso nos alarman.

Deray

Rosana

Se oye hablar de un canto de mujer nadie la ha podido ver la leyenda habla de una voz sin piel. Desde el cielo llora sin querer deja lágrimas caer cuando llueve todos dicen que es Deray la voz de la tristeza es Deray, Deray, Deray Nadie estuvo en el amanecer de los tiempos pero creen que la Luna allí se enamoró de él Dice el viento que ella se acercó tanto que su rostro ardió y por eso esconde su dolor Deray La cara oculta de la Luna es Deray, Deray, Deray, Deray Amor letal que canta para no llorar Luna canta para él amanece y cuentan que en los días de calor el Sol muere de pasión y el mar son lágrimas que son lugar de la voz de la tristeza Deray Amor letal que canta para no llorar

Caminares por la ciudad

Agobio

Jeannette Gorn Kacman

¿DE DÓNDE viene la palabra? De dónde nacen los vientos. Nos cabalga, nos deslumbra Nos avasalla. La palabra viene desquiciada Comprometida por un mal de origen. Huracanada desde su nacimiento. La palabra engendra, mal engendra al ser. Lo lanza contra la gramática Lo convierte en un aborto de la sintaxis. Y, ¿entonces? ¿Qué decimos los hombres cuando hablamos? ¿Qué dice el lenguaje a través nuestro? ¿Desde dónde somos hablados? ¿En qué caverna dormita la palabra? ¿La metáfora tiene acaso gemela univitelina? ¿El verbo es huérfano? ¿El pronombre no nato? ¿El adjetivo araña su narcisismo?

Atardeceres en madera

El misterio de la habitación 311 aclarado

Durante meses se creyó en la maldición de la habitación 311 de ese hospital municipal de Africa del Sur. Cada viernes por la mañana, las enfermeras descubrían un muerto en esta habitación de la unidad de cuidados intensivos. Es cierto que todos los pacientes habían sufrido todos los tratamientos importantes, pero no estaban en peligro de muerte. El equipo médico, perplejo, pensó en una contaminación bateriológica del aire de la habitación. Alertados por las familias de las víctimas, las autoridades pidieron una investigación.

Los "inquilinos" de la 311 seguían muriendo a ritmo semanal y se terminó por organizar un escondite en la habitación (para vigilar lo que ocurría). Y el misterio se disipó: cada viernes por la mañana hacia las 6 de la mañana, la mujer de la limpieza desenchufaba el respirador artificial del paciente para conectar su aspirador...

... el mismo sábado...

Armonía que no armoniza

Me he paseado por campos de letras, de entonaciones melodías y silencios. He recorrido escalas en clave do fa sol He saltado por compases y he caído en la riqueza del juego musical del sendero sideral Placeres acompañan los tiempos dolores surgen en las entrañas de aquella composición sin fin agonía de negras blancas redondas de saltos cortos corcheas fusas y sus semi que asaltan que irritan que halagan que agradan Intensidad en sinfonías composiciones de la vida caricaturas del universo remisiones de lo externo Confusiones fugas... Me he visto caer del pentagrama y colgar en un último retazo Do central esa corchea su sombrero negro do central a re en la clave del sol me acunan en su insensatez en su rebeldía (de quedar de cabeza en su corchete) y descanso y admiro y reclamo y aclamo y por fin... vivo

Yo

Mmmmmm...

"Ahora se acuerdan
De los locos;
Ahora que
Ya estamos todos locos"

Caluga o Menta

Hoy te soñé tiempo, fugaz como tu paso el sueño fue. Raíces perennes quedan en mí tus marcas, ¡ay de lo ufano que pasó por mí!

Las preguntas

"Preguntas hay para no saber nada, para ocultarlo todo, para calmar los ímpetus guerreros, para abismarse, para pasmarse, para encender..."

Claudia Salazar

¿Por qué tantas preguntas? de nuevo pregunto... que difícil se erige aquello que parece tan simple, ese abismo que aparece cuando la pregunta no se formula, cuando la escencia se juega por no aparecer lo evidente, ¿qué queda?, de nuevo la pregunta, que ironía, tratando de escribir algo sobre las preguntas preguntando, pero ¿qué más da? si al final esos momentos por pocos parecen eternos...

LOS MOMENTOS

Eduardo Gatti

Tu silueta va caminando con el alma triste y dormida ya la aurora no es nada nuevo pa' tus ojos grandes y pa' tu frente ya el cielo y sus estrellas se quedaron mudos, lejanos y muertos pa' tu mente ajena Nos hablaron una vez cuando niños cuando la vida se muestra entera que el futuro, que cuando grandes ahí murieron ya los momentos sembraron así su semilla y tuvimos miedo, temblamos y en esto se nos fue la vida cada uno aferrado a sus dioses producto de toda una historia los modelan y los destruyen y según eso ordenan sus vidas en frente les ponen monedas en sus largas manos les cuelgan candados, letreros y rejas.

Naranjo en flor - TANGO

Homero Expósito

I Era más blanda que el agua... que el agua blanda... era más fresca que el río. Naranjo en flor, y en esa calle de estío, calle perdida, dejó un pedazo de mi vida y se marchó... II Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir, y al fin andar sin pensamiento... perfume de NARANJO EN FLOR promesas vanas de un amor que se escaparon en el viento... Después... qué importa del después?... toda mi vida es el ayer que e detiene en el pasado, eterna y vieja juventud que me ha dejado acobardado como un pájaro sin luz... Qué le habrán hecho mis manos? qué le habrán hecho?... para dejarme en el pecho tanto dolor... dolor de vieja arboleda canción de esquina con un pedazo de vida... NARANJO EN FLOR...

Mandala

Memorias

... y este es uno de aquellos árboles...

Oh Tiempo

Incorruptible tiempo hoy tu llama lanzaste y alcanzaste mi acierto, lo arrastraste todo como el viento ¡Oh tiempo! Una lluvia torrentosa guía mi vida ¿llegará a buen reposadero? Guíala, llévala ¡Oh, tiempo! Eterno acierto la vida, eterna condena una mala cosecha, una marca en la Tierra, una escarcha en el Tiempo Trae de vuelta mi vida ¡Oh, tiempo!

Pamela Hernández V.

Ayer me preguntaron...

Caminando por la calle, inmersa en banales pensamientos, cuando dos niños de un liceo me paran para hacer una encuesta. Primera reacción: no tengo tiempo. - Pero señorita si son sólo dos preguntas. - Bueno... - ¿Qué sentido tiene su vida? Bum! una bomba explota en risa que sale desde mi boca sin pedir permiso para tapar aquella angustia que provoca, lo ominoso de lo inesperado pero tan familiar de la pregunta... pero no hubo respuesta, una filmadora carcomió lo último que quedaba de intento de elaboración. Por tanto, balbuceos infantiles son lo más proximo. Segunda pregunta: -¿Y por quién vive? Peor, no sé si la pregunta tenía segundas intenciones o simplemente no la entendí, pero para responder en dos segundos en la calle fue algo que no voy a olvidar: no sé, y una huída al más puro instinto de sobrevivencia, pero huída sólo de aquellos cuerpos físicos que sin embargo permanecieron fantasmáticos durante el resto del viaje preguntándome, repitiendo la incógnita que me inquietó de sobremanera. ¿Podrá alguien responder a aquello en la calle en un par de segundos? Aún lo sigo pensando, si lo encuentro se los comunico...

VI

Dejadme, oh, dejadme con mis poemas; aquí permaneceré hasta fallecer hasta no ser más que un espíritu y haber dejado esta forma de arcilla. Entonces vagaré por este bosque recorriendo campos sin veredas. A través de la penumbra él verá mi sombra y oirá mi voz en la brisa.

W. Blake

Sobre el devenir del inconciente

«Pero lee sobre todo tu propio inconsciente,

ese libro con una tirada de un solo ejemplar

cuyo texto virtual llevas por todas partes contigo,

y en el que está escrito el guión de tu vida,

o al menos su rough draft»

Jacques-Alain Miller

De William Blake ...

Sobre árboles y secretos que lleva el viento

Invierno, primavera... verano, otoño... Cada secuencia vuelve a comenzar. Cada comienzo a su final, ¿es que nunca cambiará? Caminos que vienen y van, senderos que llevan... ¿llevan?¿a dónde? No importa, ellos los han visto todos. He llevado sus recuerdos, sus retazos, los mantengo cerca, el otoño se los quita y yo tomo un poco de ellos... que es un poco de mí. Árboles de Avenida Bulnes, ellos y sus obligadas reverencias forzadas por el viento magallánico se han llevado mis recuerdos. Horizontes, amaneceres, tristes, alegres, han visto tanta luz y oscuridad Y me cuentan, y me acompañan. Sus hojas cayendo en otoño Son testimonio de mi ocaso Recogidas de su regazo Descansan en mi cuarto, recordando… Hoy los he visto tristes La primavera los ha cargado Lloran cual destino inevitable Como quien lo sabe… También los he visto alegrarse Con la aproximación del invierno, Otoño inmerso en su tarea Rescatarlos del peso de sus copas Y en invierno hoy menos que antes Los he visto inundados sin dar permiso, O quizás con permiso Por el pesado velo blanco que sin embargo… aún así se ven más felices en invierno Saben tanto sobre mí, Sus recovecos esconden mis secretos, Han asistido mis penas y alegrías Nos veremos en mi regreso… hasta unas horas más.

Pamela Hernández V.

Testimonios fotográficos de la Patagonia

Cuando por primera vez vi esta foto pensé, ¿qué tiene esto de distinto a un equipo de fútbol antes de enfrentar un partido?.

Creo que esta fotografía testimonia por sí misma la llegada de los invasores; el Hain era una ceremonia muy importante para los Selknam, sin embargo ¿qué hace el invasor? impone, remueve aquella escencia incluso en el momento que intentar plasmarla en el tiempo, donde aquello que les era propio se les arrebata y atrae a lo occidental, júntense para la foto, no, córrete un poco más a la izquierda, más juntos que no entran en el marco!, no, no caben, unos cuantos tendrán que sentarse. Qué tendrá que ver aquello con el Hain, a mi parecer, no mucho, si es que algo, y dónde queda aquella subjetivación, se pierde en los recobecos de otros que pretenden ayudarlos y hoy siguen intentando ayudarnos, filántropos... que dejan huellas, de qué, creo que para quienes vivimos en la Patagonia es evidente, ¿Selknam? no escucho respuesta.

Las alas del tango

De pequeños pasos y de aquellos que no se dieron

Hoy tu recuerdo es mi anhelo,
aunque lejano cerca te tengo.

Tus pasos nunca marcaron,
tus huellas casi se han borrado,
pero nunca pudieron quedar ni marchar.

Áspero suspiro, tierno caminar
vida que no ha de llegar,
caminos que no se forjaron,
que no dolieron, que no supieron,
que no sintieron, que se fueron sin llegar.

Vida que fue más vida por no comenzar,
que soñó sin frustrar,
vida no te olvido vida,
que por muerte no la has de arrebatar.

Hoy te recuerdo porque no te recuerdo,
porque aunque de cemento tus huellas
nadie las vio pasar,
vida, huellas, pasos, recuerdos...
muerte...
hoy te quiero acariciar.

¿El mundo al revés?

Abro los ojos, las sombras de los sueños aún mantienen la ilusión de aquello que ocupa mis silenciosos caminares nocturnos. Y la rutina comienza...

Levantarse, sacar al gato, ducharse, que la crema, que la ropa, que el pelo, desayuno -mi eterna necesidad de comida-, el trabajo, los estudios, donde aquello que pudo ser interesante se pierde en aquello que se repite, que está en todas partes y a la vez en ninguna, pero no lo ves? el mundo está al revés, el ensueño vuelve en aquello que nos saca de esa rutina, que nos despierta del andar cibernético de la masa, y en medio del día...

un semáforo que inspira.